L'Ordinaire

Pendant que c'est encore frais dans ma mémoire, mais après quelques jours de décantation.

Un post c'est comme du vin, il faut le laisser s'aérer avant de le servir.

Troisième alerte cyclonique en moins de trois semaines, on croit rêver. A priori rien de méchant mais trajectoire prévue sur Petit-Bourg. Bon ça c'était avant : au final ce sera la catégorie 5, et il passera un peu plus au sud, en plein milieu de la Dominique, puis juste au ras des Saintes.

On quitte le boulot à midi, histoire d'aller ranger et barricader ce qui doit l'être. Toujours cette sorte d'exaltation quand on sent que la nature va sortir de ses gonds. Petit dîner en famille, c'est la tradition !

Puis je rejoins ma case, et ferme pour une fois à triple tour. Il n'y a pas de fenêtres, juste des volets de bois ce qui est bien pratique.

Je tombe de sommeil et m'endors malgré le vent qui commence à bien souffler.

Sur le coup de minuit, je suis réveillée par un grand bruit. Une branche qui est tombée sur le toit ? Je ne sais pas. Ça devient sérieux, le vent ne fait que monter jusqu'à deux heures du mat. Parfois de brèves accalmies et ça repart.

Merci whatsapp, je babille avec quelques copains. Rassure Valérie qui trouve que ça fait beaucoup de bruit. Dans la nuit, je me risque sur la terrasse, j'ai vraiment envie de voir. Je suis saisie par l'odeur. De végétaux hachés menu, qui jonchent la terrasses et les alentours. C'est très beau de voir les palmes des cocotiers se balancer de tous côtés.

Je me recouche. Je n'ai pas peur, j'ai confiance dans ma petite case. Au pire si le toit part, j'irai sous mon lit. La trouille peut-être quelques minutes quand même, au plus fort de l'ouragan. Je dirais vers deux heures et demie. Je crois que je finis par m'endormir vers 4 heures.

Au petit matin ça souffle encore bien, je sors, et tombe sur François. Nous partons en reconnaissance dans le jardin, casqués !

Un arbre a pain a chu sur le trampoline. Le bout d'un autre sur la voiture d'Anna sans causer de dommage. Deux avocatiers sont maintenant trèès penchés. Un cocotier bloque la sortie, ainsi que quelques arbres dans le chemin d'accès.

Le poteau électrique est presque par terre mais curieusement nous aurons toujours du courant. L'eau est coupée, mais elle revient dans l'après-midi. 

C'est toujours alerte grise, donc seuls les secours sont autorisés à circuler. Nous allons malgré tout explorer un peu les environs. Beaucoup d'arbres et de poteaux électriques par terre, avec les fils qui vont avec.

Les routes sont très encombrées de débris végétaux. Je pousse en vélo voir les amis de Lamothe, ils s'ennuient. Nous faisons une petite balade en prenant garde à ne pas toucher les fils électriques...

Le vent faiblit, la pluie tombe, et nous passons la journée à tronçonner, déblayer, ramasser les avocats et prunes de cythère, débiter un coeur de palmier, nettoyer les terrasses, lessiver les murs incrustés de milliers de fragments de feuille. Une fois les murs lessivés, c'est moi qui le suis, et je tombe comme une masse à 8 heures du soir. 

Le lendemain sera ponctué de nombreuses visites, les amis viennent prendre des douches, recharger leurs téléphones, faire un petit coup d'internet... et aussi manger avec nous. Au final peu de tracas pour nous. Le jardin est maintenant bien éclairci. Les maisons n'ont pas souffert.

C'est une autre histoire pour ceux des Saintes, du sud Basse-Terre et de la côte sous le vent. Et surtout pour les habitants de la Dominique. 

Incroyable.

A peine arrivée sur notre belle île, et alors même que les vents sont proches du zéro infini, l'impact est déjà abassourdissant.

Vous voyez cette route ? Quatre mois qu'elle était en travaux, quatre mois qu'on se tapait la déviation.

Eh bien aujourd'hui la voie est libre. Merci Irma !

Ouh la la ça marche comment déjà Overblog ? Depuis des mois, je cède à la facilité de l'icône bleue et blanche. Quoi de plus simple que de balancer des images, plus ou moins légendées ? Et d'espérer un peu bêtement que ça suscite l'enthousiasme des foules, symbolisée par des petites mains et parfois même des coeurs.

Ceci dit, je n'ai rien contre les mains ni les coeurs, bien au contraire. Le sujet de cet article (y a-t-il vraiment un sujet, je ne suis pas sure), pourrait peut-être démarrer autour des mains.

Ce matin, j'ai pris sur moi de ne pas céder à l'envie de traîner au lit comme je le fais depuis quelques semaines, période d'été oblige. Et plus je me levais tard (parfois 7 heures, vous imaginez ?), moins j'avais envie de me lever. Et plus je ressassais quelques bricoles n'ayant aucune importance d'un point de vue intersidéral, mais considérablement importantes du point de vue de mon nombril. Qui est (tout comme le vôtre), un des innombrables centres de l'univers.

Je viens de finir un livre de Bernard Werber, Le sixième sommeil. Je ne le conseillerais pas vraiment mais je l'ai terminé quand même. Comme ça traite des rêves, forcément ça m'a intéressée, moi qui suis grande rêveuse devant l'éternel, et derrière mon oreiller. Et quand je lis des trucs sur les rêves, je me rappelle mieux de mes rêves. J'ai même un petit cahier et un bic à demeure dans mon plumard pour noter au réveil.

Un de mes fils adorés m'a souvent briefé sur les rêves lucides, qu'il rêve de faire (enfin je me comprends). Le rêve lucide, messieurs-dames, c'est un rêve que l'on fait tout en étant plus ou moins conscient qu'on n'est pas dans la réalité. Ce qui peut permettre de délirer un vieux coup sans aucun risque. Mais c'est énervant, parce que bien que nos rêves nous mettent le plus souvent dans des situations complètement extravagantes, nous ne sommes pas fichus de nous en rendre compte.  

"Je participe à une émission de télé. On fait venir ma Maman, elle est dans son jeune temps : brune, belle et souriante. Elle est venue pour montrer ses seins, ce qu'elle fait en les dégageant de son corsage, un peu comme Margot pour donner la gougoutte à son chat. Je n'ai pas honte, je trouve ça plutôt joli" (rêvé le 26 juin 2006, alors que ma mère avait 82 étés). J'aurais quand même pu me douter que je rêvais non ?

A ski paraît (coucou Bruno, ça serait chouette qu'on refasse du ski ensemble), un moyen d'essayer de basculer dans un rêve lucide, c'est de regarder ses mains, ou un miroir, ou ses whatsapps, lorsqu'une situation vous paraît louche. A force de le faire dans la réalité, nous aurons peut-être l'idée de le faire dans un rêve, et il semble que ces petits gestes quotidiens ne soient pas possibles en rêve.  

Hier, il m'est arrivé un truc extraordinaire : il s'était mis à pleuvoir, et pour une fois j'avais mon parapluie. Alors j'ai regardé mes mains, mais elles étaient là. Raté. 

Je ne désespère pas d'y arriver. Mais finalement pour quoi faire ? Que ferais-je en rêve que je n'ose pas faire en vrai ? Ce sera peut-être mon prochain sujet, vous n'êtes pas sortis de l'auberge !

Postface - Ce matin, en plus de me lever tôt, j'avais plus ou moins décidé que la vie serait belle. La réalité ne m'a pas contredite.

Post-scriptum - Toutes les photos ont été prises en ce dernier jour d'août. Toutes (sauf la première) ont dérobé une part de l'âme de la plage de Viard.

Roland Dorgelès : 1885 - 1973

Georges Pavis : 1886 - 1977

Contemporains donc.

Le premier a écrit "Les Croix de Bois", un récit du quotidien des soldats durant la guerre de 14-18. Ha, j'apprends sur wikipédia qu'il a ensuite travaillé au Canard Enchaîné !

Le second, mon grand-père, a illustré ce livre de guerre. J'en ai un exemplaire unique, avec des dessins originaux supplémentaires. Je suis tombée dedans depuis quelques jours, et je ne peux m'en détacher. Ce ne sont pas seulement des récits de combats et descriptions des collègues morts dans le champ de betteraves. Mais aussi leur vie de tous les jours. Incertaine, gouailleuse, accompagnée des "poux" (plutôt des morpions je crois), la soupe servie en retard, le vin indispensable, l'espérance de rentrer chez soi (et pourtant nous ne sommes qu'en 1915 pour le moment).

Je ne sais pas si mon grand-père et Dorgelès étaient dans la même compagnie et ont vécu ensemble les tranchées et le reste.

Mais je lis de façon appliquée ce récit, je vois tous ces dessins à la fois magnifiques et terribles. Je dois poursuivre cette lecture, et pour une fois je lis lentement. 

Je n'en reviens pas, ce livre a failli à avoir le prix Goncourt en 1919 ! Coiffé au poteau par ce bellâtre de Proust, et ses Jeunes filles en fleurs. Moi j'aurais préféré les hommes des tranchées aux jeunes filles en fleurs.

Je peux donc me vanter d'avoir failli avoir un grand-père illustrateur d'un prix Goncourt !

Je suis néanmoins de plus en plus fière de lui, avec qui j'ai vécu jusqu'à l'âge de 18 ans, l'année de sa mort. Et qui m'a donné le goût d'observer et dessiner ce qui m'entoure.

Il ne faut pas blâmer une contrariété, ni même deux.

Mon réparateur de machine à laver (le linge) m'a laissée tomber comme une vieille chaussette (sale). Il a bien changé le joint du hublot il y a deux mois, mais l'eau coule quand même à flots sur le sol de la cuisine. Je n'ai rien contre l'eau qui coule à flots, mais dans un autre contexte.

Je ne veux voir que le côté positif de cette micro-mésaventure (à l'échelle planétaire). Ce n'est pas désagréable du tout de descendre au lavomatic en bas de  ma rue. Je flemmarde pendant que le tambour de la machine fait la révolution (j'évalue à environ 2 000 le nombre de révolutions effectuées pendant les 40 minutes du programme. Mieux qu'en 1789 où il n'y en a eu qu'une).

La semaine dernière, seconde contrariété : j'oublie de redescendre chercher mon linge, ayant commencé à boire un verre avec mon amie Alex. C'est pas beau de boire je sais. Qu'à cela ne tienne, je fais un crochet le lendemain matin en allant déposer mon dernier né au lycée. Une bonne âme (dont j'ignorerai à tout jamais l'identité) avait mis de côté ma collection de petites culottes et autres irrésistibles atours.

Toute guillerette, je redémarre mon vieux petit bolide rutilant, en empruntant la déviation (je vous fais grâce de l'histoire de la déviation). Cette route déviée fait face à la chaîne de montagne qui barre mon île du nord au sud (ainsi que du sud au nord si on veut être juste). La veille, nous avions subi ce qu'il est convenu d'appeler un temps de chiottes (dont on aurait tiré la chasse d'eau). Les rivières étaient sorties de leurs gonds (ou de leur lit, je ne me rappelle plus). Atmosphère donc inhabituelle et perturbée.

Et vlan ! C'est là que je fus frappée de stupeur. Je pilai immédiatement (non pas le mil, mais sur la pédale de frein). A notre vue s'offrait un spectacle surnaturel, que je tente de me remémorer.

La bande du sommet des montagnes émergeait d'un gros bourrelet de coton blanc nuageux, qui semblait être tombé du ciel. En dessous, la forêt sombre. Cette bande montagneuse etait violemment éclairée par la soleil levant, qui révélait des teintes acides. Prochainement sur vos écrans.

Cela aura duré moins d'une minute, pendant laquelle j'ai été tentée de dire "oh mon dieu", avant de me rappeler qu'il n'existe pas.

Le mot de la fin est revenu à Swan : "Maman, on ne va pas travailler et on file en haut du volcan, plus jamais ça ne sera comme ça".